Totgeschrien

Worte werden über meinem Kopf hin und her geschleudert. Explodieren und rasen auf mich hinab. Schneiden mich in Stücke. Scheinbar wissen sie alle, was am besten für mich ist. Sie reden auf die stille Fassade ein, manchmal lieb und nett, ein andermal schreien sie. Vermutungen balancieren auf dünnen Drahtseilen, stürzen in die Tiefe. Sie ist schwanger, nein depressiv, nein, sie wurde vergewaltigt. Meine leeren Augen haben sich in der Dunkelheit ihrer Lügen verloren, schweifen ins Nichts ab. Ein wandelnes Skelett steht zwischen den wutroten Köpfen. Lauscht und wartet auf ihr Todesurteil. Dann schreie ich. Hass ergießt sich aus meinem Mund, überflutet den Boden. Schwappt in eure Richtung, unaufhaltsam auf meinen Untergang zu.  Ich sehe euch nicht an, spüre nur eure Blicke. Sie brennen sich durch meine Haut. Warmer Schmerz umspült mein Herz. Ich bin nicht mehr euer Mädchen,  ich bin nicht die perfekte Tochter,  in  Form gepresst.  Ich hab euch enttäuscht, euch alle enttäuscht.  Euer Lieblingskind ist nur eine Illusion, eine lächelnde Marionette.  Ihr habt die Augen verschlossen, habt nie hin gesehen.  Nur auf die Oberfläche geachtet. Ein weinendes Mädchen, versteckt unter Make Up und Mascara.  Das Lächeln hat sich in ihr Gesicht gebrannt, so ehrlich wie ihr Glück.